(2 min de leitura)
Dizem que, após a dissipação da nuvem atômica da bomba de Hiroshima, restaram as sombras dos mortos presas ao chão. O capítulo dois fala da sombra das pessoas nos territórios. Mas, elas não estão mortas. A arte e o espírito denunciam isso. A ciência seria a morte do espírito? Acho que não. A morte vem com a separação. Até mesmo os religiosos acreditam nisso: a morte aconteceu quando corpo e alma já não estão mais unidos. Tanto ciência sem espírito é morte (ela fica obtusa), quanto espírito sem ciência (ele fica incognoscível).
O capítulo dois fala de mim, também. Há uma tristeza nessa história. A faculdade era uma tristeza para mim, um território inóspito. Falo disso lá. Há uma alegria nessa história que é o surgimento do Y. Engraçado agora lembrar que o primeiro texto que escrevi sobre este projeto falava das sombras dos clowns emergindo na faculdade. Colando essa imagem neste texto, me vem a mente que as sombras de Hiroshima aprisionadas na terra pelo uso demoníaco da ciência se desprendem no outro lado do mundo com máscaras de palhaço para consolar os que sobraram na vida feridos. Estranha conexão de uma mente crepuscular. São seis horas da manhã. Venho pensando em como falar sobre o capítulo dois desde as três e meia da madrugada. O galo canta à minha esquerda, pássaros pipilam à direita, o bebê acorda lá em cima, meu amor dorme. Vê, acabei de descrever um território! O capítulo dois faz isso.
Levanto três teses principais neste capítulo:
- A verdade que tanto cavamos é, quando muito, uma biografia.
- O ator-palhaço traz as pessoas de fora de si para dentro do corpo, no aconchego da caracterização. Isso tem um significado simbólico enorme.
- O espírito e a arte são resistentes. O pensamento positivo não logrou calá-los na matéria. Dela, eles falam insistentes.
Do capítulo dois, então, sobram estas três teses, que são as três cinzas sombras que devem ficar nos seus olhos depois de queimadas aquelas páginas.
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